Erotea: La relación fecunda.
Erotea, una invención, un espejismo, una exhalación, un nombre mezclando sexualidad y fuego a conveniencia de un poeta a punto de desertar de todo. Un amor adulto y adúltero, un amor extraño, consolidado día a día pero que nunca dejó de pertenecer a los designios de la tradición, de los ayeres ya vividos, del pasado conspicuo. Inventé a Erotea sin llegar a estar nunca seguro de que el rol literario con el que la diseñé sirviera a la persona real. Fue, mientras duró, una relación fecunda, llena de juegos, de orgasmos, de conversaciones, de experiencias, de sabores. Continuará siendo mientras me quede memoria biológica para ello y cuerpo anatómico con el que pensar, una de las invenciones más exquisitas de mi vida. No busqué a nadie para crearla. Surgió. Ella me eligió a mí. Necesitaba a alguien que la encumbrara, que la poetizara, que la acompañara por los laberintos de la mente, que la sedujera para todo, que le escribiera largas cartas para remontarla desde sus pozos y resolverle las ecuaciones de sus dudas, que le escribiera poemas simbólicos que la comvirtieran en especial; metafóricos que la hicieran ballena, musgo, yegua, oceáno; obscenos que la hicieran apasionada, radical, decidida, amazónica.
Con distintos nombres y distintos papeles ha sido mi cantera preferida por años. Está repartida por una buena parte de mis libros. Demasiados. Para Erotea es un grupo de poemas que se desgajó del libro de partida que mezclaba el castellano con el catalán, El precio de la lujuria, predominando este ultimo, nuestro idioma fundamental para la relación a ratos poética, a ratos conflictiva, siempre amorosa.
Pensar el amor en lengua catalana es distinto a pensarlo en lengua castellana. Se dicen cosas diferentes. Unas palabras que no se emplean nunca en una lengua se emplean en la otra. Erotea es un nombre que no existía en mis registros antes de conocer a Erotea y es un nombre que no volverá a aparecer después de haberla conocido. Ha sido el pretexto para convertirla en mi heroína, en el cuerpo del delito y del deseo, en el parque natural de mis aventuras y en la mujer hipótesis de un amor para siempre. No se puede escribir poesía desde la duda permanente y yo he hecho la mía con la implicación del verso: el único paradigma que me hace de lanza de torneo contra cualquier adversario que se ponga por enmedio no como rival amoroso sino como celador en contra de mi libertad.
Como todo poeta amante una buena parte de mi amor estaba en mi alma desmentida por la realidad repetidamente negociada sobre sus posibles e imposibles. No se puede ser poético y terapeuta a la vez invirtiendo energías continuamente para remontar el objeto querido para que esté a la altura del querer entregado. Poetizar es hacer una demanda en toda regla a una parte de la realidad que está por eclosionar. No se limita a cantar a la belleza o los momentos sublimes, también señala la pobreza de los defectos y las fallas conceptuales de la existencia. Un poeta está perdido tan pronto la diana de su cariño no entiende de que va la historia o la pone en la balanza de los microgramos de un holandés pesando diamantes y duda de su propio rol y el del otro. Pero la poesía para ser creada necesita una cierta dosis de autoengaño. Si diera por válida la primera hipótesis de un desenlace amoroso se quedaría sin rol que seguir, sin amor que indagar, sin papeles que escribir. Para el poeta el amor es un pretexto para validarse como tal, para perpetuarse como supuesto ilustrado, aunque con cualquiera que razone su mundo etéreo le admitirá que puede estar perdiendo el tiempo y que el final está escrito, descrito y predeterminado desde el principio. Lo mismo que un actor en escena que sabe el final de su representación ante un público que la desconoce no desmerece de la convicción de su papel desde el principio también el poeta enamorado no puede escribir los poemas del final de una historia sin haberle dado todas las oportunidades a ésta para que sea dada.La tratará de sublime hasta el íultimo instante, hasta el justo momento en que no pueda mas y se deje atravesar por la lanza de un soldado de lata más poderoso que él.
Es así que el poeta lo inventa todo: a su amantísima que se presta jugosa a esa ubicación, a un libro de admiraciones que va dejando nombres y lugares y evocaciones a las emociones compartidas, a un mundo externo de vigilantes más que vigías dispuestos a decir al final cuando ya ha terminado todo “ya te lo habíamos dicho, eso no tenía futuro” y se inventa a si mismo creyéndose poeta aunque no haya hecho otra cosa que enviar mensajes mas o menos declarativos o crípticos a su enamorada. Como analista o analizante de todo eso admitirá que puede estar haciendo un castillo en el aire y que antes o despues una ligera brisa que entra sin permiso por la rendija de la ventana lo hundirá para siempre.
Justifica toda su dedicación a algo que tiene probabilidades de no prosperar porque esta convencido que la mayoría de relaciones humanas en el sentido de autentificarse no prosperan, a lo más se mantienen en las salas de espera. No solo en un sentido alegórico, también en un sentido real: algunos pretendientes de señoras en edad casamentera terminaban por coincidir en la sala de espera de su mansión para que ella repartiera sus manos y sus atenciones entre ellos.
Un poeta con todos sus recursos estilísticos, imaginativos y literarios no deja de ser un desgraciado que se presta a su desgracia al profundizar en historias de las que puede especular serena, objetiva e inteligentemente que no pueden prosperar. ¿Para qué enamorarse de alguien que en la edad adulta sigue repreguntándose si puede o no puede, si debe o no debe amar, si es o no es, si está o no está, si puede o no puede? Tanto si-no ha terminado con mi pasión y mi creatividad para terminar como el recogedor de los papeles arrugados del cubo bajo el escritorio. ¿Pero qué seria de los poetas sin nuestros amores imposibles? Dejaríamos de escribir para estar permanentemente copulando mudos a toda reflexión.
Se empiezan las historias con alguna clase de estimación estadística sobre su continuidad. Se carece de la total seguridad y pedirla es absolutamente inculto. Se empiezan las historias sentimentales con una teoría más o menos depurada por los años sobre el potencial de una relación y de una persona y el propio potencial en el compromiso con ella. Se empiezan las historias con la valentía revolucionaria de cumplir todos los sueños con cada una de ellas para terminarlas tras pasar por una fase para conservarlas en la medida de lo posible. Cuando menos que quede la vagina-refugio, el cuerpo donde acurrucarse, una voz que te elogie, una mano que te toque, una boca que te beba, un poema de respuesta que te elogie. Pero todo esto deja de servir cuando cada rato de paz pasa por arduas batallas mentales. Las mujeres más preciosas son las que mas sucumben en sus enredos psíquicos, en sus desequilibrios y locuras, en sus pócimas acabando con sus hermosuras y sus infiernos en el mismo acto.
Pediría mi próxima musa por comercio internáutico. Una mujer robótica de aluminio y látex perfectamente preparada para la vida moderna y para las contradicciones sin estar a cada rato preguntándose sobre su destino y sus relaciones y por si tiene abiertas las puertas de la cópula o se ha olbvidado la llave para abrirlas.
Si fui capaz de inventar a Erotea puedo serlo para desmontarla y dejarla en paz con sus aflicciones. Ha estado ya suficientemente dentro de mi vida ocupando mí tiempo personal y mental, siendo el destino de una buena parte de mis literaturas y siendo la diana corporal de mis deseos. Su extensión dentro de mí ha sido tal que me tocará hacer un inventario para reseguirla dentro de mis libros.
La literatura sirve mas para terceros como objeto de consumo para un goce imaginario o -si el texto no es tan profundo- para un goce instantáneo con el que pasar un rato, que no para los primeros implicados, que tal vez no entiendan los términos de lo escrito o su alta dosis de subjetivización protagonista les impida enterarse al completo.
Para Erotea es un libro en cierta manera dedicada a todas las mujeres dispuestas a descubrir el amor en la edad tardía sin temor a las consecuencias aunque como se puede ver en su trentena de poemas no hay amor exento de negociación sobre el, la negociación supone dudas y hay dudas que terminan por erosionar el puntal más sólido. Desde el primer momento que el amor es puesto en la balanza de sus pros y contras ya empieza el desamor que inevitablemente lo vencerá más tarde o más temprano.
Il.lustríssimes providències.
Il.lustríssimes providències:
sé que aneu tips d´audiències,
només us demano una estona
-perdoneu l´ ànsia que m´entona-
portant-vos una veu nova
des del poble que també es renova.
No us envío cap proposta
us asseguro que no ho faig a posta.
És fomut però no tinc res a dir
pitjor! Sóc un ressó del desdir.
Les coses van com sempre
m´ho diu el xibarri del meu ventre.
Sóc un fill noble de la terra
no vinc de donar tiros a la serra,
no sóc gaire o gens patriota
ja en tinc prou d´haver fet l´idiota,
tinc una mica l´aire de perdulari
-recordo que m´ho va dir un comissari-.
He treballat de camperol de temporada
d´obrer industrial i al front d´una parada
he fet de tardà universitari
i quan m´ho he cregut, de revolucionari,
he subscrit molts memoràndums
continúo penjat dels desideràtums.
M´he entossudit a dir-vos quatre paraules
perquè no quedin amagades en faules,
portar-vos el plec dels romanços
dels que no creiem en els vostres avanços,
per deixar el testimoni d´una pluma trista
cansada de tant escriure sense vista.
Fetes les presentacions hauria de dir un exposo,
sense pressa! que ara mateix m´hi poso.
Estic bé adreçant-me als honorables
com us ho féu per ser tan amables?
Diuen que les cartes fan miracles
si més no queden pels espectacles.
Vosaltres que teniu el poder
com és que no teniu el volguer?
Feu de grans magnataris
sense que s´aclarin els inventaris.
Sou molts i grans diplomàtics
pensareu dels crítics que som fanàtics.
Si representeu l´anhel del carrer
per què no esteu al mig del merder?
Si no us agrada aquest vers
faré la pregunta pel seu anvers.
Si sóu els nostres directius
com és que sou tan poc actius?
Si sou els que més sabeu
per què repudieu la nostra veu?
Si ja teniu el lloc assegurat a la Historia
per què ens obligueu a rodar a la nòria?
Parlem clar! Posem el nom de la mentida
a força coses que es fan sense mida.
En el fer de cada dia
no hi ha camí, tampoc via
que portin a cap cel
ni ens convenç el vostre zel
ni ens vé degust pagar-vos el sou
la realitat tot sola es mou.
No vull semblar negatiu
encara que tota critica, un no diu,
em consten les modificacions
les cantonades sense tantes miccions,
el debat entre parlamentaris
el ridícul que fan els falsaris.
Més contrades i literatures!
més gentades i forces dures!,
llibertats pels animals cossos!
en el temps de la política a trossos,
discursos de tota mena a dojo
el reconeixament nacional massa flonjo.
Els objectius ja són de mil.leni
no n´hi ha prou amb un segle pel senderi,
del respecte com cosa principal
es un tema –diuen- que no si val,
de la consciència,visió d´univers
no ens permeten un sol vers.
Es parla de la consciencia universal
qui no ho pren com eslogan?
Resulta una frase planera
tant impossible com sobrera.
Caldria estar amb tots els ronsos
per sentir-ho tot: els agres i els dolços.
De teories i pensaments no us faig retret
només recordaré que el temps en va restret,
de cada ordre i llei que repassem
hi ha lletra menuda que no ens empassem,
si burxem dins cada magnatari
hi trobem un gran empresari.
Preferim una lògica que no un decret
quelcom més natural que el cop d´un tret,
un canvi social més ràpit
i no limitar-vos a un àmbit,
l´amor com una gran cosa col.lectiva
i no chantatge per qui se li priva.
Ja ho sé que no teniu tots els poders
i que no respondreu aquest vers,
ni prendreu nota de l´estrofa primera
ni entendreu la tercera.
No arribareu a la vintena
us prometo que és on hi ha la vena.
Des que el temps té lletres,
insolents, dels menys als més destres,
us hem burxat la comèdia
convençuts de la nostra dèria,
que us endarreriu amb les promeses
per massa llistes malmeses.
Qui es qui per jusgar?
La crítica cursa per l´art del burlar.
Els polítics de càrrec
van de filera com els ànecs.
A quí si no demanar
tot el que trobem a faltar?
Volem més temps per muntar
temps que no sigui per treballar.
Volem viure: menys perills
volem estudiar el so dels grills,
volem que se´ns deixi volguer
sense que això sigui un esquè.
La decepció és el que m´espera
quan a qui ho confies tot de tota manera
s´esvaeix sense que l´àngel torni
ni la veritat ens torni el veure a l´ull borni..
No hi ha cap futur que esperi
ni cap lider que no desesperi.
Tornaran les versions del mateix somni
amb l´idealisme que ens enalteixi,
gent bona amb alquimies transparents
faran ofrenes a la historia perque si fixin
molts faran de valents
jo massa he mort en els intents.
Repassem els fets i les dites
comptem les còpules,deixem-nos de maníes,
intentem amistats a altres fites
passant full de velles agoníes,
amb l´ajut de les llegendes
compendi de traicions a les pàtries.
He mort a les fogueres de les bruixes
al costat de viatgers dels desastres
romanen al relleu dels alabastres
les suors derramades de nostres cuixes.
Es tornen a repetir coses ja fetes
prenen grollerament formes destres.
No tindrem les coses bones
ni totes les nenes maques
ja fem prou podent estimar dones
recollir els fruits de les paurales,
encara que no duren sempre
ni el fruit de les seves panxes.
No hi ha paraules per sempre
ni somnis guarnits de colors,
duren el que dura el destinatari
sense qui els cregui si no és amb plors,
sense que tingui a qui demanar-li
el poder que dona un cofre d´ors.
M´esgota repetir el que ja sé
justificar el poema que intentaré
pensar en el que mai tindré
tornar a estimar,descregut, com sempre,
fer la tramesa d´ún altre escrit
caigut a l´oblit, això ja ho sé.
Queda molt per fer
amb les mans i la boca
no sé si em sabré refer
per la meva tan closa
només puc dir que ho intentaré
encara que tingui la cara terrosa.
Ja no llueix el crit contra la vergonya
no hem sortit dels quatre renecs
a no ser que m´ataquin per no acceptar la corona.
No es pot conspirar amb quatra mecs
vivim cada dia com si fos de conya
a ben poca gent em dec.
Felicíssims: us escrutem els detalls
no creieu que hem desat els malls
feu les coses que us toca fer per càrrec
no ens enfarfagueu amb tant de fàrrec
engantxats al regne de la foscúria
les il.lusions ens donen múrria.
Senyoríssims: no us amoïnarem
ni demandes com pregaries us resarem
assaboriu aquestes paraules de sal
ja ho sabeu: la dolçor no sempre val.
Sou els encarregats nostres
ja sabeu que fer fins les postres.
Que no ens traeixin les dèries
mentre transitem per les misèries.
En el glòbul de les fuorescències
tenim la sensació de les essències,
des del cau de la conspiració
estem sense feina ni ganes de reinserció.
Dels plors no en parlarem
cadascú té els seus i un compte fet
no hi ha dolor que estimem
de les llàgrimes de sal ningú en té sed
fem posat de desmejants
quan escoltem sapientíssims desnonats.
Vesprejo amb la idea d´un dia viscut com vull
amb mots desvergonyits d´aroma decantat
penelopejo per donar-me temps de reüll
miro a la afanadísima donan-li costat
fresqueja la literatura que m´acull
em repel.leix la discordia de cada estat.
Sense la barroeria de hippy trasnoctat
fullejo les instancies de renovació
signades amb cura per un nounat
prefereixo el retorn a la célula primera
que seguir sense identifcar i barrejat
sense ser ningú a un basal d´aigua mera.
Quan parlar dels fets fa basarda
o no queden somnis que bressolar
els seqüaços dels senyors que farden
que ens imposaren el vassallatge
s´enriolen delspagesos de la tarda
no queden hereus pels crits que rajen.
Fem coses, les que ja no s´hi val
no juguem a cuit i amagar
no es pot anar pels llocs de pal
ni de cantonades per vagar.
Feiem nostres les raons de dalt
pensem poc a poc com cal.
Demano als escribes
que apuntin exactituds
que vigilen el perill de les ribes
organitzant les actituds,
que no arribin a misses dites.
que no ens tractin com a muts.
M´asusta el món i aquest temps
encara que el vivim al revès
adopto els principis contra els fems
la boca plena de lluites i encara més
ja no pregunto a ningú si m´entèn
engego si em cal la catàrsi de la ment.
40. Imposible viure sense vicis
el gaudi passa per les transgressions
no cal anar d´il.legal com ofici
no fer les baralles de les agressions
n´hi ha prou amb permetre´s el desfici