PENSARES y PESARES

El feminicidio impune

El feminicidio impune. En Ciudad Juárez.

 El gobierno mexicano no interviene para aclarar los cuantiosos crímenes cometidos contra mujeres a la salida de las maquilas. Los datos oficiales reconocen cientos de mujeres violadas y muertas, los datos reales arrojan la cifra espantosa de miles. Una periodista, el personaje de Jennifer López, que trabaja para un gran periódico estadounidense es enviada a la zona, a su pesar, a cubrir, uno de estos hechos. Ella en realidad apunta a seguir subiendo en su carrera y no le importa tanto hacer un reportaje de la situación como alcanzar su prestigio dentro del periodismo.  Una vez en el lugar coincide con un antiguo amor suyo que a la postre es director (el personaje de Antonio Banderas) del único periódico local que presenta batalla contra las autoridades. A partir de ese momento se produce un trasvase de roles y el guión se hace confusionista. La mujer le pide al director que la ayude en su investigación, “como en los viejos tiempos” (sin aclarar muy bien en que habían colaborado antes pero dejando por supuesto que tuvieron una relación amorosa estrecha y conclusa) a lo cual  leste se niega en redondo aunque se supone que su trabajo está siendo ese.  Un papel paterno-protector de él hacia ella aparece una y otra vez. En el lugar donde hubo amor queda esa defensa incondicional para ella tratándola como el sujeto débil.  Las cosas se complican en la ciudad  con una nueva violación de una chica a la que dan por muerta y semientierran, según el estilo de los violadores. El modus operandi de los violadores es siempre el mismo eligiendo a chicas solitarias e indefensas a la salida de sus trabajos. Esta y su madre son amparadas por el periódico local. No hay posibilidad de denunciar el hecho a la policía porque ésta se halla compinchada con vips de la zona que toman el homicidio por ocio. El director del periódico las protege y cuando vienen a por ellas él se deja detener sufriendo las consecuencias de los malos tratos a lo cual él se acopla como si fuera un rol de juego.

Gradualmente la periodista afamada va implicándose más, mientras el director del periódico que es quien lleva mas tiempo en el asunto toma un aspecto secundario, de mártir resignado, dejándose detener y golpear en público algunas veces hasta que lo asesinan por proteger a la chica que se ha librado de su tumba. La periodista se compromete ante ésta en publicar su historia y así acabar con la racha de crímenes. Tras escribir el tema y ser felicitada por ello por su periódico, el de ella, vuelve a su país con la promesa de regresar a México a los pocos días

La investigación periodística habría seguido y descubierto quien/es son los autores de estas salvajadas. La misma periodista se hace pasar por obrera de maquila y cebo para poner una trampa in fraganti a los asesinos. .Su jefe editorialista y su empresa se niegan a publicar la historia y tratan de comprar a su autora con un puesto mas elevado que era lo prometido con ella y lo que ella realmente deseaba. Ella hace una elección ética y sigue con el caso hasta al final.

Es una historia peliculera de difícil credibilidad. La mano salvadora viene de afuera mientras que los indígenas que sufren esos ataques no terminan de reaccionar  nunca a pesar de que es un fenómeno internacionalmente conocido y u a las madres  de las víctimas solo les queda la posibilidad de desenterrar los cuerpos sin vida de sus hijas violadas para proporcionarles una sepultura digna. Es aun menos creíble por la relación que tienen entre si ambos periodistas. Convierte un fenómeno masivo en una historia particular y pone en el lugar de la heroína el rol de la salvación, tanto menos creíble en cuanto a que la chica va de diva y de trepa. Su sensibilidad colegiala la hace olvidar completamente todo: el sentido de su viaje y de su carrera. Se pude conceder la posibilidad de que alguien tan ignorante sumido en su trabajo de élite y de alto caché viva de espaldas al mundo y le convenga engañarse con todas sus mentiras. Pero alguien que esté metido en la profesión periodística con un pasado vinculado a la lucha por la verdad o reivindicativa se le supone una psicología trazada de abandono de las grandes causas para abrazar los grandes éxitos. El hecho de que conozca de cerca el caso particular de violaciones con desapariciones y la haga cambiar de actitud adoptando la implicación para su denuncia no quita la confirmación de su ignorancia y no-conciencia anteriores algo que difícilmente cuadra. El argumento no entra en el antes ni en el despues sino en el retrato de un hecho con una heroína imposible de existencia en la vida real pero que se lleva el mérito de la interpretación, en cambio el otro protagonista un poco más realista se lleva la exclusión porque se le hace morir por asesinato sin poder asistir al éxito de su empresa de denuncia. El reportaje permite potenciar un juicio contra los criminales y con eso una pequeña vuelta a la autoconfianza de las víctimas. Los asesinos de todos modos no son suficientemente condenados aunque puedan ser detectados. Ciudad Juárez uno delos escenarios de los crímenes gratuitos que ha venido demostrando la existencia de gente enferma que campa a sus anchas sin que toda una sociedad pueda neutralizarla.

Escrito por sussanamaraselva el 07/03/2008 12:46 | Comentarios (0)

Maestros distantes

Los maestros distantes.

Los maestros distantes son todos aquellos protagonistas que habiéndolos tratado o no, sin pertenecer ala misma época, escuela, ideología o estilo dejan textos redituales para que buscadores de la palabra como yo encuentren un sentido puntual o hagan con sus hallazgos criterios que incorporen en su haber para el resto de sus vidas. Hay más maestros de los que se pueda estar al corriente y más lecciones de las que los mismos maestros son conscientes de haber proporcionado.

Ralph W. Emerson  dijo que todos los hombres que conocía  son superiores a él en algún sentido. En ese sentido aprendía  de ellos. Tal vez exageró para pasar la nota de antropofílico pero lo cierto es que es difícil que haya alguien de quien no aprender algo, eso incluye a cualquiera, con o sin nombre, se le conozca estrecha o superficialmente. Otro tema es disponer o querer disponer de tiempo para concedérselo a cualquiera con el que te cruzas para reunir la sintonía suficiente que permita ese  aprendizaje. Apuesto  a que la mayoría de gente pasa de la mayoría de gente. El síndrome de saturación funciona en todas las edades, planos y culturas, La gente está harta de la gente. Excepcionalmente se concede momentos privilegiados de atención. Esa verdad nos convierte a todos en parte del panorama. Los menos serian aquellos por los que nos desvivimos, de los cuales hablamos más tiempo en nuestras vidas, a quienes les dedicamos más energia, pensamientos, atenciones y preocupaciones. Difícilmente una persona puede tener la capacidad suficiente para estar conectado a todas las novedades y a todos los estímulos de los demás. Sucede al revés, a mayor gente en general menor interés particular por ella. Pertenecer a la no singularidad tiene las ventajas del anonimato, el relax de estar fuera del punto de mira de los demás.

Juan Rulfo es un caso del deseo de pasar desapercibido. Se quita importancia para que le sea maximizada aunque eso no entre dentro de sus planes. Es una propuesta para el aprendizaje de la depresión. Declara su pánico congénito a la multitud. Nació en un pequeño pueblo que  no aparece en los mapas como si su derecho a la existencia no fuera reconocido. .En la revolución cristera murieron su padre y su abuelo.  Vivió largo tiempo en un correccional de Guadalajara tras su orfandad también de madre donde lo único que aprendió fue la depresión.  El llano en llamas (1953) cree en la tesis de Arguedas de que al escritor hay que dejarle el mundo de los sueños ya que no puede encargarse del mundo real. Con Pedro Páramo (1955) su generación tuvo problemas para entenderlo, él los tuvo para escribirlo donde el tiempo y el espacio están rotos.  ya que trabajó con muertos. Es una novela de fantasmas que cobran vida para volverla a perder.  En 1977 ya se habían vendido cerca de 1millon de ejemplares de ambos libros. Un autor como Rulfo no es más importante para si mismo por el hecho de ser mas conocido o más editado. Un ejemplo doctrinario que no me gustaría olvidar nunca. Uno no es nunca más importante por el hecho de ver cuantificada su importancia numérica para los demás, un gran público con el que nunca podrá tratar de tú a tú.

Luis Rosales, premio Cervantes 1982  autor de  La casa encendida (1949), Rimas (1951,) El contenido del corazón (1969); amigo personal de Federico García Lorca cuya relación de amistad le fuera cuestionada por el desenlace de la detención y posterior asesinato de Federico cuando estaba en casa de su familia se declaró discípulo de este y de Pablo Neruda con una anticipación visionaria para la poética sacándola del hecho literario “la poesía hay que vivirla mucho tiempo para escribirla”.

Otro gran entrevistado por Bernard Pívot , es W.Nabokov dentro de su magnifico programa sobre autores vivos, en un espacio de semiintimidad con un pequeño y supuesto erudito público probablemente traído por invitación selecta y estricta Nabokov se muestra desde el folletín de su vejez en una posición inamovible e infracturable. Un hombre de respuestas para todo que es mimado con los tés servidos por el presentador  y con las reseñas  hechas por otro crítico literario presente. El gran autor esta detrás de una barricada de libros con sus títulos más conocidos, colocados semiverticalmente de tal manera que parece un apuntador en el foso del proscenio, en ese caso apuntador de si mismo. Hombre experimentado en leer y aparentar que no lee a partir de su experiencia como profesor de literatura y aspecto que él mismo relata de sus avatares, deja al televidente un tanto perplejo acerca de sus respuestas no sabiendo si son improvisadas o leídas. La sospecha de que lo son se confirma cuando una cámara alzada da cuenta de un puñado de fichas que tiene bajo su mirada y que no para de consultar sean cuales sean las preguntas recibidas. El titulo de un articulo a conciencia sobre él podría ser algo así como Wladimir Nabokov y sus fichas. Declara algo muy sabio: escribir es muy duro. Nos deja para los expectantes la pregunta  de si sólo escribimos los sufrientes o si es solo el sufrimiento  lo que nos coloca en la tesitura de la creatividad.

Escribir no mantiene a su autor en la garantía ética del decir. Es un oficio como cualquier otro que se puede pervertir si la ética de la autoría no se sabe mantener en alto. Rosa Montero  autora de La loca de la casa, (2003) dice desde el punto de vista del autor  “todos nos damos cuenta de cuándo nos vendemos”. Una autora distante de  Las críticas literarias que  le desasosiegan  por lo cual no las lee. Afectan a la vanidad y fragilidad del escritor. Hay una parte del psiquismo de autodefensa que pasa por el no auto conocerse en todos los detalles para no desplazar el imaginario de su poder de fascinación permanente. Montero tiene una idea muy interesante con respecto a los textos que no los coloca como una producción resultante de la voluntad de autor sino como algo que conectan con éste. Dice que “ni siquiera escoges las novelas. Las novelas te escogen a ti”.

Si bien tener a un maestro en particular tiene sus riesgos, tener a varios como distantes dentro de una pluralidad que hace de cantera y orientación relativa ayuda a la fusión intercreativa creando la sensación de pertenecer a un todo en proceso.

Escrito por sussanamaraselva el 07/03/2008 12:42 | Comentarios (0)

La Relación Fecunda

Erotea: La relación fecunda.

Erotea, una invención, un espejismo, una exhalación, un nombre mezclando  sexualidad y fuego a conveniencia de un poeta a punto de desertar de todo. Un amor adulto y adúltero, un amor extraño, consolidado día a día pero que nunca dejó de pertenecer a los designios de la tradición, de los  ayeres ya vividos, del pasado conspicuo. Inventé a Erotea sin llegar a estar nunca seguro de que el rol literario con el que la diseñé sirviera a la persona real. Fue, mientras duró, una relación fecunda, llena de juegos, de orgasmos, de conversaciones, de experiencias, de sabores. Continuará siendo mientras me quede memoria biológica para ello y cuerpo anatómico con el que pensar, una de las invenciones más exquisitas de mi vida. No busqué a nadie para crearla. Surgió. Ella me eligió a mí. Necesitaba a alguien que la encumbrara, que la poetizara, que la acompañara por los laberintos de la mente, que la sedujera para todo, que le escribiera largas cartas para remontarla desde sus pozos y resolverle las ecuaciones de sus dudas, que le escribiera poemas simbólicos que la comvirtieran en especial; metafóricos que la hicieran ballena, musgo, yegua, oceáno; obscenos que la hicieran apasionada, radical, decidida, amazónica.

Con distintos nombres y distintos papeles ha sido mi cantera preferida por años. Está repartida por una buena parte de mis libros. Demasiados. Para Erotea es un grupo de poemas que se desgajó del libro de partida que mezclaba el castellano con el catalán, El precio de la lujuria, predominando este ultimo, nuestro idioma fundamental para la relación a ratos poética, a ratos conflictiva, siempre amorosa.

 Pensar el amor en lengua catalana es distinto a pensarlo en lengua castellana. Se dicen cosas diferentes. Unas palabras que no se emplean nunca en una lengua se emplean en la otra. Erotea es un nombre que no existía en mis registros antes de conocer a Erotea y es un nombre que no volverá a aparecer después de haberla conocido. Ha sido el pretexto para convertirla en mi heroína, en el cuerpo del delito y del deseo, en el parque natural de mis aventuras y en la mujer hipótesis de un amor para siempre. No se puede escribir poesía desde la duda permanente y yo he hecho la mía con la implicación del verso: el único paradigma que me hace de lanza de torneo contra cualquier adversario que se ponga por enmedio no como rival amoroso sino como celador en contra de mi libertad.

Como todo poeta amante una buena parte de mi amor estaba en mi alma desmentida por la realidad repetidamente negociada sobre sus posibles e imposibles. No se puede ser poético y terapeuta a la vez invirtiendo energías continuamente para remontar el objeto querido para que esté a la altura del querer entregado. Poetizar es hacer una demanda en toda regla a una parte de la realidad que está por eclosionar. No se limita a cantar a la belleza o los momentos sublimes, también señala la pobreza de los defectos y las fallas conceptuales de la existencia. Un poeta está perdido tan pronto la diana de su cariño no entiende de que va la historia o la pone en la balanza de los microgramos de un holandés pesando diamantes y duda de su propio rol y el del otro. Pero la poesía para ser creada necesita una cierta dosis de autoengaño. Si diera por válida la primera hipótesis de un desenlace amoroso se quedaría sin rol que seguir, sin amor que indagar, sin papeles que escribir. Para el poeta el amor es un pretexto para validarse como tal, para perpetuarse como supuesto ilustrado, aunque con cualquiera que razone su mundo etéreo le admitirá que puede estar perdiendo el tiempo y que el final está escrito, descrito y predeterminado desde el principio. Lo mismo que un actor en escena que sabe el final de su representación ante un público que la desconoce no desmerece de la convicción de su papel desde el principio también el poeta enamorado no puede escribir los poemas del final de una historia sin haberle dado todas las oportunidades a ésta para que sea dada.La tratará de sublime hasta el íultimo instante, hasta el justo momento en que no pueda mas y se deje atravesar por la lanza de un soldado de lata más poderoso que él.

 Es así que el poeta lo inventa todo: a su amantísima que se presta jugosa a esa ubicación, a un libro de admiraciones que va dejando nombres y lugares y evocaciones a las emociones compartidas, a un mundo externo de vigilantes más que vigías dispuestos a decir al final cuando ya ha terminado todo  “ya te lo habíamos dicho, eso no tenía futuro” y se inventa a si mismo creyéndose poeta aunque no haya hecho otra cosa que enviar mensajes mas o menos declarativos o crípticos a su enamorada. Como analista o analizante de todo eso admitirá que puede estar haciendo un castillo en el aire y que antes o despues una ligera brisa que entra sin permiso por la rendija de la ventana lo hundirá para siempre.

Justifica toda su dedicación a algo que tiene probabilidades de no prosperar  porque esta convencido que la mayoría de relaciones humanas en el sentido de autentificarse no prosperan, a lo más se mantienen en las salas de espera. No solo en un sentido alegórico, también en un sentido real: algunos pretendientes de señoras en edad casamentera terminaban por coincidir en la sala de espera de su mansión para que ella repartiera sus manos y sus atenciones entre ellos.

Un poeta con todos sus recursos estilísticos, imaginativos y literarios no deja de ser un desgraciado que se presta a su desgracia al profundizar en historias de las que puede especular serena, objetiva e inteligentemente que no pueden prosperar. ¿Para qué enamorarse de alguien que en la edad adulta sigue repreguntándose si puede o no puede, si debe o no debe amar, si es o no es, si está o no está, si puede o no puede? Tanto si-no ha terminado con mi pasión y mi creatividad para terminar como el recogedor de los papeles arrugados del cubo bajo el escritorio. ¿Pero qué seria de los poetas sin nuestros amores imposibles? Dejaríamos de escribir para estar permanentemente copulando mudos a toda reflexión.

Se empiezan las historias con alguna clase de estimación estadística sobre su continuidad. Se carece de la total seguridad y pedirla es absolutamente inculto. Se empiezan las historias sentimentales con una teoría más o menos depurada por los años sobre el potencial de una relación y de una persona y el propio potencial en el compromiso con ella. Se empiezan las historias con la valentía revolucionaria de cumplir todos los sueños con cada una de ellas para terminarlas tras pasar por una fase para conservarlas en la medida de lo posible. Cuando menos que quede la vagina-refugio, el cuerpo donde acurrucarse, una voz que te elogie, una mano que te toque, una boca que te beba, un poema de respuesta  que te elogie. Pero todo esto deja de servir cuando cada rato de paz pasa por arduas batallas mentales. Las mujeres más preciosas son las que mas sucumben en sus enredos psíquicos, en sus desequilibrios y locuras, en sus pócimas acabando con sus hermosuras y sus infiernos en el mismo acto.

Pediría mi próxima musa por comercio internáutico. Una mujer robótica de aluminio y látex perfectamente preparada para la vida moderna y para las contradicciones sin estar a cada rato preguntándose sobre su destino y sus relaciones y por si tiene abiertas las puertas de la cópula o se ha olbvidado la llave para abrirlas.

Si fui capaz de inventar a Erotea puedo serlo para desmontarla y dejarla en paz con sus aflicciones. Ha estado ya suficientemente dentro de mi vida ocupando mí tiempo personal y mental, siendo el destino de una buena parte de mis literaturas y siendo la diana corporal de mis deseos. Su extensión dentro de mí ha sido tal que me tocará hacer un inventario para reseguirla dentro de mis libros.

La literatura sirve mas para terceros como objeto de consumo para un goce imaginario o -si el texto no es tan profundo- para un goce instantáneo con el que pasar un rato, que no para los primeros implicados, que tal vez no entiendan los términos de lo escrito o su alta dosis de subjetivización protagonista les impida enterarse al completo.

Para Erotea es un libro en cierta manera dedicada a todas las mujeres dispuestas a descubrir el amor en la edad tardía sin temor a las consecuencias aunque como se puede ver en su trentena de poemas no hay amor exento de negociación sobre el, la negociación supone dudas y hay dudas que terminan por erosionar el puntal más sólido. Desde el primer momento que el amor es puesto en la balanza de sus pros y contras ya empieza el desamor que inevitablemente lo vencerá más tarde o más temprano.

Escrito por sussanamaraselva el 07/03/2008 12:37 | Comentarios (0)

il.lústrissimes Providencies

Il.lustríssimes providències.

Il.lustríssimes providències:

sé que aneu tips d´audiències,

només us demano una estona

-perdoneu l´ ànsia que m´entona-

portant-vos una veu nova

des del poble que també es renova.

No us envío cap proposta

us asseguro que no ho faig a posta.

És fomut però no tinc res a dir

pitjor! Sóc un ressó del desdir.

Les coses van com sempre

m´ho diu el xibarri del meu ventre.

Sóc un fill noble de la terra

no vinc de donar tiros a la serra,

no sóc gaire o gens patriota

ja en tinc prou d´haver fet l´idiota,

tinc  una mica l´aire de perdulari

-recordo que m´ho va dir un comissari-.

He treballat de camperol de temporada

d´obrer industrial i al front d´una parada

he fet de tardà universitari

i quan m´ho he cregut, de revolucionari,

he subscrit molts memoràndums

continúo penjat dels desideràtums.

M´he entossudit a dir-vos quatre paraules

perquè no quedin amagades en faules,

portar-vos el plec dels romanços

dels que no creiem en els vostres avanços,

per deixar el testimoni d´una pluma trista

cansada de tant escriure sense vista.

Fetes les presentacions hauria de dir un exposo,

sense pressa! que ara mateix  m´hi poso.

Estic bé adreçant-me als honorables

com us ho féu per ser tan amables?

Diuen que les cartes fan miracles

si més no queden pels espectacles.

Vosaltres que teniu el poder

com és que no teniu el  volguer?                        

Feu de grans magnataris

sense que s´aclarin els inventaris.

Sou molts  i grans diplomàtics

pensareu dels crítics que som fanàtics.

Si representeu l´anhel del carrer

per què no esteu al mig del merder?

Si  no us agrada aquest vers

faré la pregunta pel seu anvers.

Si sóu els nostres directius

com és que sou tan poc actius?

Si sou els que més sabeu

per què repudieu la nostra veu?

Si ja teniu el lloc assegurat a la Historia

per què ens obligueu a rodar a la nòria?

Parlem clar! Posem el nom de la mentida

a força coses que es fan sense mida.

En el fer de cada dia

no hi ha camí, tampoc via

que portin a cap cel

ni  ens convenç el vostre zel

ni ens vé degust pagar-vos el sou

la realitat tot sola es mou.

No vull semblar negatiu

encara que tota critica, un no diu,

em consten les modificacions

les cantonades sense tantes miccions,

el debat entre parlamentaris

el ridícul que fan els falsaris.

Més contrades i literatures!

més gentades i forces dures!,

llibertats pels animals cossos!

en el temps de la política a trossos,

discursos de tota mena a dojo

el reconeixament nacional massa flonjo.

Els objectius ja són de mil.leni

no n´hi ha prou amb un segle pel senderi,

del respecte com cosa principal

es un tema –diuen- que no si val,

de la consciència,visió d´univers

no ens permeten un sol vers.

Es parla de la consciencia universal

qui no ho pren com eslogan?

Resulta una frase planera

tant impossible com sobrera.

Caldria estar amb tots els ronsos

per sentir-ho tot: els agres i els dolços.

De teories i pensaments no us faig retret

només recordaré que el temps en va restret,

de cada ordre i llei que repassem

hi ha lletra menuda que no ens empassem,

si burxem dins cada magnatari

hi trobem un gran empresari.

Preferim una lògica  que no un decret

quelcom més natural que el cop d´un tret,

un canvi social més ràpit

i no limitar-vos a un àmbit,

l´amor com una gran cosa col.lectiva

i no chantatge per qui se li priva.

Ja ho sé que no teniu tots els poders

i que no respondreu aquest vers,

ni prendreu nota de l´estrofa primera

ni entendreu la tercera.

No arribareu a la vintena

us prometo que és on hi ha la vena.

Des que el temps té lletres,

insolents, dels menys als més destres,

us hem burxat la comèdia

convençuts de la nostra dèria,

que us endarreriu amb les promeses

per massa llistes malmeses.

Qui es qui per jusgar?

La crítica cursa per l´art del burlar.

Els polítics de càrrec

van de filera com els ànecs.

A quí si no demanar

tot el que trobem a faltar?

Volem més temps per muntar

temps que no sigui per treballar.

Volem viure: menys perills

volem estudiar el so dels grills,

volem que se´ns deixi volguer

sense que això sigui un esquè.

La decepció és el que m´espera

quan a qui ho confies  tot de tota manera

s´esvaeix sense que l´àngel torni

ni la veritat ens torni el veure a l´ull borni..

No hi ha cap futur que esperi

ni cap lider que no desesperi.

Tornaran les versions del mateix somni

amb l´idealisme que ens enalteixi,

gent bona amb alquimies transparents

faran ofrenes a la historia perque si fixin

molts faran de valents

jo massa he mort en els  intents.

Repassem els fets i les dites

comptem les còpules,deixem-nos de maníes,

intentem amistats a altres fites

passant full de velles agoníes,

amb l´ajut de les llegendes

compendi de traicions a les pàtries.

He mort a les fogueres de les bruixes

al costat de viatgers dels desastres

romanen al relleu dels alabastres

les suors derramades de nostres cuixes.

Es tornen a repetir coses ja fetes

prenen grollerament formes destres.

No tindrem les coses bones

ni totes les nenes maques

ja fem prou podent estimar dones

recollir els fruits de les paurales,

encara que no duren sempre

ni el fruit de les seves panxes.

No hi ha paraules per sempre

ni somnis guarnits de colors,

duren el que dura el destinatari

sense qui els cregui si no és amb plors,

sense que tingui a qui demanar-li

el poder que dona un cofre d´ors.

M´esgota repetir el que ja sé

justificar el poema que intentaré

pensar en el que mai tindré

tornar a estimar,descregut, com sempre,

fer la tramesa d´ún altre escrit

caigut a l´oblit, això ja ho sé.

Queda molt per fer

amb les mans i la boca

no sé si em sabré refer

per la meva tan closa

només puc dir que ho intentaré

encara que tingui la cara terrosa.

Ja no llueix el crit contra la vergonya

no hem sortit dels quatre renecs

a no ser que m´ataquin per no acceptar la corona.

No es pot conspirar amb quatra mecs

vivim cada dia com si fos de conya

a ben poca gent em dec.

Felicíssims: us escrutem els detalls

no creieu que hem desat els malls

feu les coses que us toca fer per càrrec

no ens enfarfagueu amb tant de fàrrec

engantxats al regne de la foscúria

les il.lusions ens donen múrria.

Senyoríssims: no us amoïnarem

ni demandes com pregaries us resarem

assaboriu aquestes paraules de sal

ja ho sabeu: la dolçor no sempre val.

Sou els encarregats nostres

ja sabeu que fer fins les postres.

Que no ens traeixin les dèries

mentre transitem per les misèries.

En el glòbul de les fuorescències

tenim la sensació de les essències,

des del cau de la conspiració

estem sense feina ni ganes de reinserció.

Dels plors no en parlarem

cadascú té els seus i un compte fet

no hi ha dolor que estimem

de les llàgrimes de sal ningú en té sed

fem posat de desmejants

quan escoltem sapientíssims desnonats.

Vesprejo amb la idea d´un dia viscut com vull

amb mots desvergonyits d´aroma decantat

penelopejo per donar-me temps de reüll

miro a la afanadísima donan-li costat

fresqueja la literatura que m´acull

em repel.leix la discordia de cada estat.

Sense la barroeria de hippy trasnoctat

fullejo les instancies de renovació

signades amb cura per un nounat

prefereixo el retorn a la célula primera

que seguir sense identifcar i barrejat

sense ser ningú a un basal d´aigua mera.

Quan parlar dels fets fa basarda

o no queden somnis que bressolar

els seqüaços dels senyors que farden

que ens imposaren el vassallatge

s´enriolen delspagesos de la tarda

no queden hereus pels crits que rajen.

Fem coses, les que ja no s´hi val

no juguem a cuit i amagar

no es pot anar pels llocs de pal

ni de cantonades per vagar.

Feiem nostres les raons de dalt

pensem poc a poc com cal.

Demano als escribes

que apuntin exactituds

que vigilen el perill de les ribes

organitzant les actituds,

que no arribin a  misses dites.

que no ens tractin com a muts.

M´asusta  el món i aquest temps

encara que el vivim al revès

adopto els principis contra els fems

la boca plena de lluites i encara més

ja no pregunto a ningú si m´entèn

engego si em cal la catàrsi de la ment.

40. Imposible viure sense vicis

el gaudi passa per les transgressions

no cal anar d´il.legal com ofici

no fer les baralles de les agressions

n´hi ha prou amb permetre´s el desfici